Mais je me suis écarté, pour l'instant les vacances ne sont pas finies. Il reste encore les soirées au bar du camping, à discuter avec des inconnus qui deviendront des amis si on a le plaisir de les revoir tous les ans. Bien sur, le camping organise ses fameuses "soirée à thème", ou tout un chacun rivalise de ridicule pour être élu le vacancier le plus libre, ou le plus con. Il y a aussi les journées de pluies, passées sous la tente à jouer aux cartes, aux jeux de société qu'on a eu la bonne idée d'emporter, ou que la supérette du camping se fait un plaisir de vendre trois fois plus chers qu'en magasin. On va sous le bénéfique auvent de ses riches amis rencontrer au bar, ou sur la plage, qui ont le luxe de posséder une caravane. Et avec eux, on parle de notre année, de notre travail, des soucis qu'on a pas en étant au camping, mais dont on ne peut s'empêcher de raconter. On regarde, ou participe, au championnat du monde de pétanque du camping. Là où se trouve tous les poivrots refoulés de l'année, le verre de pastis à la main, et la blague potache ou scabreuse au bout des lèvres. On croise ces vieux qui viennent là depuis leur naissance et qui ne vont jamais à la plage. Ils préfèrent rester au frais du climatiseur ou du ventilateur acheté par des enfants précautionneux qui ont vu les dégâts causés par la canicule de 2003. Tout le monde les connait, et ils connaissent tout le monde, parfois plus que l'on ne le pense. On ne les croise pourtant jamais au sanitaire, car ils ont depuis longtemps leurs propres toilettes, et la vieille fait la vaisselle dans sa bassine. C'est sa plus grande action de la journée, ce spectacle est donc a ne pas rater. Le vieux, lui, regarde le tour de France, ou lis le journal, en dégustant un bon petit vin local pendant que sa mégère le lui reproche. Les chiards qui font tant chier sur la plage sont là aussi, ils jouent. Oh, pas des jeux calmes, non ! Tout ce qui peut faire le plus de bruit, de poussière, ou de dégâts. Ca fait bien longtemps qu'ils ont foutu à la poubelle leur cahiers de vacances achetés par une mère un peu inconsciente sur ce coup là. Ils font du vélos, se cassent la gueule, et finalement chialent pendant qu'on les recouvrent de sparadraps à l'éffigie de leur héros du moment. Ils sont en maillot de bain toute la journée, ils vont porter ce vêtement pendant deux mois, il est seulement lavé par l'eau de la mer, ou pour les plus assiduent, l'eau de la douche. Les jeunes et les moins jeunes pendant ce temps là bougent leurs culs sur les hits de l'été. Ce sont des chansons joviales, faites par des artistes qui ont signés leur premier et, souvent, dernier contrat en même temps. Ces hits trouveront quand même leurs places dans des compiles ringuardes, achetées pour se défouler et se moquer de soi même. En effet, c'est toujours un plaisir de les réécouter et de se dire qu'on a aimé danser sur ça. Enfin, ou malheureusement, arrive la fin des vacances. Il faut plier cette foutu tente, en priant pour qu'il ne pleuve pas et qu'on ne soit pas obliger de la rouler en boule et de l'entasser dans le coffre. On va à l'accueil voir le sourire du gérant. Ce dernier ne sourit d'ailleurs que deux fois, au moment où l'on arrive, et au moment où l'on repart, car c'est là que ces bénéfices rentrent en jeux. Ils nous convient à revenir l'année suivante en nous appelant par notre prénom, n'y voyons pas une quelconque marque de familiarité, il l'a simplement retenu pour dix secondes, le temps de le voir sur notre chèque ou sur notre carte bleue. On passe une dernière fois voir ses amis d'été, ceux dont on ne se souviendra que vaguement du prénom deux mois plus tard. Et puis c'est le retour dans les bouchons, en train de tambouriner comme un malade sur le klaxon, croyant que ça va miraculeusement déblayer le chemin devant soi. Et c'est reparti pour une année de merde au boulot, avant le plaisir des prochaines grandes vacances...